atelier rouge, Matisse 1911 Le rouge est cru, comme la chair Il est sang, et révèle la blessure. Le rouge est ardent, comme la braise Il consume, brûle et purifie Lorsqu’il s’invite dans la palette du peintre, Ce n’est pas pour faire de la figuration....

Je n’emporterai rien sur une île déserte Que de quoi transcrire des mots sur une page. Et si je n’avais ni crayon, ni papier, Je prendrais une plume de l’oiseau Et j’écrirai avec l’encre du soir Sur le sable. Et s’il n’y avait pas de sable, Je graverais...

La terre, voyant que son état se dégradait S’enquit de sa situation auprès des siens. L’océan lui a avoué se sentir souillé, Un des pôles a dit perdre le nord Les glaciers ont balbutié leur rétrécissement Les rivières ont vomi des mots lourds de métaux...

Il devra savoir écouter la plainte de l’écorce sous la lame Celui qui prétend parler au nom de la terre. Il devra comprendre l’aveuglement de la goutte d’eau, surgie des profondeurs Et la patience du rocher attendant le retour de l’oiseau à son nid. Il...